Esta es la historia de Juan

por Gerardo Bloomerfield

Nota: agradezco tanto al dúo los Olimareños como a Ridley Scott por haberse inspirado en esta obra mía para hacer los primeros una canción y el segundo una película cuando yo todavía no la había escrito ni ellos leído. Gracias.

Hay dos formas de caer. La caída de aluminio es sonora y suave. La caída de marmol es

silencio, pero aspera. Dura y  brillante como la lágrima de un indigente.

(¡Sos la caída! Somos como caemos)

Letal.

Caída de mármol (aunque fue en realidad sobre un colchón de baldosas rotas) y Juan (¿no lo conoce a Juan? El flaco que es albañil, el de la casa sin terminar) pasó de obrero de la construcción a cadáver como todo cambio en su vida sin cursos ni trámites previos.

Muchos lo considerarían un ascenso. Pero fue un descenso en realidad. Un descenso desde cinco pisos de un edificio nonato o desde 15 metros de una obra a medio terminar, como se le quiera o pueda llamar. (Pero es inútil llamar a un muerto: si responde, desconfíe. Seguramente o no está muerto o no es él)

Mortal.

Como la primera víctima norteamericana de la batalla de Mogadiscio , el soldado John,un ranger que cayó desde 15 metros, también sobre un colchón de baldosas quebradas por un bombardeo previo.

Caída de aluminio. Sonora y estrepitosa. El ranger paso de soldado a futuro condecorado con el “corazón púrpura” como todo en su vida a fuerza de ideales que apelaban a sus hormonas

mas que a sus neuronas. Solo tenía que sobrevivir el largo camino desde la herida a la medalla. Ganar el corazón púrpura (herido en combate) es fácil en realidad, y lo complicado es llegar a recibirlo.

El ranger, de apenas 19 años sangraba hasta por la voz. Pero estaba vivo y el cuerpo aún tenía forma de cuerpo. SIn embargo Juan (esta es la historia de Juan) , había dejado de sangrar.

Dejar de sangrar tiene su lado positivo y su lado negativo mas allá del tipo de sangre claro que puede ser también positivo o negativo. Dejar de sangrar cuando te caíste de 15 metros quiere decir que te moriste. Los muertos no sangran, ¿sabías eso?

Para sangrar el corazón debe latir como el del ranger John , no estar haciendo paro sin sindicato como el corazón del obrero Juan.

Cuan cayo mientras trabajaba construyendo un edificio, John cayó mientras estaba demoliendo un edificio.

También eso los separaba mas que el agua entre los dos continentes. Allá en Äfrica John jamás se enteró que su caída desde aquel Black Hawk era paralela con la caída de un obrero de la pequeña ciuad en el sur de un pequeño país del sur de América de América la del sur.

Somalía, el páis donde cayó el soldado John, había sido llamado durante muchos años la Suiza de África.La República Oriental, donde cayó el obrero Juan, había sido llamada durante muchos años la Suiza de América.Somalía quedaba en el CUERNO DE AFRICA. La República Oriental era habitada por los CORNUDOS DE AMERICA. Pero los 15 metros de una caída hacen el mismo daño los llamés 15 metros o los llamés 5 pies.

- Supongo que todos sabían esto, ¿cierto?

- Si profesor. Lo vimos en la película “La caída del halcón negro” ayer en el canal Space…
-respondió el alumno de primera fila de aquella escuela pública.
- Yo además lo escuché en una canción de los Olimareños- le replicó la compañerita de al lado que lo detestaba , con la cual se terminaría casando 20 años después, sacándole la lengua 30 años antes de divorciarse de ese mismo niño, y sacarle casí todas las propiedades.

El profesor siguió la clase y dibujando con tiza en aquel extraño pizarrón azul que en algún momento había sido un cartel promocional de la Película Avatar (y antes, de la serie animada Los Pitufos), escribió la pregunta para que todos la vieran:

“Dos personas que caen en la misma fracción de tiempo en diferentes puntos del planeta, ¿caen paralelamente?”

Pero nadie le respondió, porque era la clase de historia no de aritmética. Y fue despedido de aquel colegio por desubicado y por no ser de izquierda. ¿Dónde se vio un profesor de historia de la República Oriental que no sea de izquierda? Es un oximorón: no puede enseñar historia violando la historia.

Esta es la historia. Pero de Juan, no del profesor de historia. Así que por favor mirénlo a

Juan, no al profe que fue despedido…

Desde el polvo del suelo, Juan dijo antes de morir “Me hubiera gustado terminar la casa”. En realidad no habló. Pero no necesitaba hablar, la mueca y la mirada lo decía. Solo le faltaba robarse 20 bloques mas de la obra para terminar la casa. Pero lo descubrieron y lo echaron, aunque era muy cumplidor y tuvo que meterse a trabajar en la primera obra que encontró. Le dieron trabajo en el andamio mas alto, y el sintió que la vida era una prisión de la cual construía muros. Eso y unos vinos le dieron lógica al suicidio. Por el camino pensó que era una lástima no tener un seguro de vida, que nadie sabría que fue un suicidio y que su esposa la Eliana….

Desde el polvo del suelo, John dijo antes de morir “Me hubiera gustado terminar la casa”. Se lo murmuró al soldado médico de primera clase que lo transportaba en la camilla entre tiro y tiro. Solo le faltaban 20 tejas mas del techo para terminar su casa en Texas (valga la redundancia). Pero se alistó en los Rangers  y lo mandaron a SOmalía, aunque era corto de

vista. Le dieron un puesto de avanzada en el primer asalto de helicópteros. Se quemó  las manos con la cuerda mientras descendía, eso y un porro que se fumó antes lo convencieron de que podía volar y se soltó. Por el camino pensó que probablemente su novia, con la que viviría bajo las tejas de Texas lo estaria engañando con ese imbécil de Charles…

Los dos llegaron a ser titulares de un periódico de tiraje nacional, uno llego a ser tema de una canción y otro tema de una película.

Juntos se encontraron en un pequeño cuento una tarde de fines de verano mientras un vaso silencioso perdía el contenido dentro de un cansado escritor sin salario.

Un escritor no es mas que el dios de las vidas de unos cuantos perdedores que encima de perdedores son imaginarios.

cuento corto

por Gerardo Bloomerfield

Lo llamaron aquella tarde para pedir su opinión experta , para ver mas  allá de lo obvio.  Y la respuesta era simple…

De espaldas

por Gerardo Bloomerfield (2010)

Esto no es algo que yo pueda venir y responder en una frase. Me encantaría porque cobro lo mismo: por una palabra que por cien. Porque una respuesta rara vez se mide en cantidad y es la regla que la pesa es la calidad. Pero a veces para ser exacto (virtud máxima de una respuesta) hay que dejar un poco a las neuronas en concierto para que expliquen de donde provienen sus actuales conexiones y conclusiones.

Por ejemplo del tipo este. Por ahí… hizo una pausa después del silencio y antes de la duda que precedió a la indiferencia.

Y sin saber donde colocar una palabra, dejó a sus talones jungando a las escondidas alternativamente con el cielo.

Izquierdo, derecho, derecho , izquierdo… y la calle se lo tragó tan rápido, que cuando le respondieron, la respuesta fue repuesta a su vez por el eco que solo una calle vacía puede suministrar.

-”Las calles cuando se tragan a la gente, quedan vacías.”- susurró la anciana y tapó al atemorizado niño hasta mas allá del cogote.

Las calles son los únicos animales que se vacían al tragar, que se llenan cuando no comen.

Que no vomitan lo indigerible ni devuelven las escupidas.

Hasta los perros devuelven las escupidas.

-Eso no te lo creo, no .. ¡ni a palos! – me grito el negro Acevedo desde la ventana del bar

y del mar. Estaba en pedo como siempre.Y entonces le argumenté con aerosol azul que encontré tirado contra una pared cercana:

“Escupí a un perro y te aseguro que nunca más tendrás paz. El perro un día, el menos pensado vendra y te escupirá.

Este hecho lo sabe todo el que lo vivió y como es tan traumático ser escupido por un perro nadie lo cuenta y todos los que transitaron la desagradable pero justa experiencia lo condenan al secreto. Pero vos no lo sabés porque nunca escupiste a un perro.”

No escribí mas porque se terminó el aerosol. Pero ¿cómo podes saber de perros si nunca los escupís?

A la calle si , unas 168 veces promedio a lo largo de tu vida ( no de tu calle).

- Y esto es algo que estoy dispuesto a demostrar…- aclaró el profesor mientras la tiza garabateaba el número de escupidas de un grupo de estudio divididas por los años que vivieron en un pizarrón al que ningún alumno prestaba atención pues todos tenían consolas portátiles o Biblias en la mano.

Pero el caso es que escupís las calles, cualquier de ellas. Y eso que tienen nombre: las calles y los muertos son las únicas cosas con nombre y apellido que no se mueven. salvo durante los terremotos. Las calles si, y los muertos. Y no devuelven las escupidas.

Escupiste aquella tumba. Y como justo era la de Tutankamón tu vida se transformó en una desgracia. Pero escupiste la calle varias veces.

Y la calle no te devolvió la escupida pero te tragó varias veces para quedar vacía. Pusiste a tus talones a jugar a las escondidas con las estrellas del cielo alternativamente:

- izq.. TOC  der.. TOC  izq… TOC  der… TOC

Y la calle te trago sin ton ni son sin fin ni mi si ni mi no  (  )

… ¿ ?

Te tragó.

Y nunca escuchaste la respuesta que te buscó y no te encontró. Si tu espalda te recontra contara todas las respuestas que recibió en nombre tuyo en tu vida te asombrarías mas que un musulmán despertando en una morgue.

(imaginalo… ¿epa? ¿Y las vírgenes? ¿Y .. ?  Bueno ya, se entendió .)

Pero nunca te las contó , porque a la espalda le gusta contar las cosas de frente y nunca

podrás enfrentar tu propia espalda. La cargás, la azotás por piadoso o permitís que la azote otro por vicioso, pero nunca la enfrentás. Y por eso se te rie (a tus espaldas obvio) y no te cuenta todo lo que escuchó y…

- “¿Vos no escuchasteis?”- dijo Solís, mientras aquellos salvajes lo empujaban sobre las brasas. Les insistía que lo vistieran aunque sea. Ellos no escuchaban y vos tampoco escuchaste.Las cosas que escuchó tu espalda.

A mi me las contó, porque me paso mirandote la espalda, acá tenés algunas de las respuestas que recibió tu espalda a lo largo de la calle y ancho de tu vida mientras te tragaba la sucesión de esquinas y los talones se alternaban en mirar al cielo:

- Eso decís ahora, pero bien que cuando no tuviste donde com...................

- ¡Pero que me contás a mi , justo a mi que todo este tiempo...................

- Pero pará pará... no seas así.. ¡pará y dejá que te contes...................

- ¿Y a vos te parece que esa era la manera, decíme a vos te ...................

_ Pero lo mismo y 100 veces mas para vos y toda tu familia ....................

- ¡No , no soy inmortal tenías razón! Ahora llamá a un med ....................

Algunas respuestas que llevás grabadas en la espalda, el lugar que menos vas a mirar el resto de tu vida excepto ante el llamado del hecho mas insignificante del universo: el brote de un simple grano o lunar.

-Hablando de granos – me interrumpió el comisario – ¿puede ir al grano licenciado?

Pero yo no hablaba de granos sino de espaldas.

-Porque SU  espalda , eso que tanto da y tan fácil  (porque….

“- De acuerdo a un estudio publicado por la Cátedra de Psicología de la Universidad de Mogadiscio, dar la espalda es un 95 & mas fácil que dar la mano…”

… ahora si)

, tiene un valor inimaginado pues sabe mas de usted mismo que aquello que sus ojos y manos juntas sabrán en toda tu vida. Pues todo lo importante de tu vida y tus calles, sucedé y sucederá a tu espalda. Es mas se dice A TUS ESPALDAS como si fueran muchas, imaginate vos cuanta cosa pasa por ahí detrás justo encima de ese lugar que siempre pica en el momento menos propicio.

Hubo solo dos personas que vivieron la dicha de no tener espalda. Eran los hermanos M. Los llamaré así nomás. Eran siameses claro, y es un error decir como los médicos decían que estaban “pegados por la espalda” ya que precisamente no tenían espalda: la espalda de Juan M. era el pecho de Franco M. , y la espalda de Franco M. era el pecho de Juan M.

Ambos tenían ojos en las espaldas en el sentido literal y no para ilustrar un refrán.

Y nunca se los tragó una calle , ni ignoraron una respuesta. Era difícil traicionarlos: hubieran sido buenos candidatos para gobernar un país o para dirigir una empresa o algo mas complicado : timonear un matrimonio. Pero simplemente decidieron trabajar en un circo . ¿Y no es irónico? En el circo el valor mas grande es el aplauso y el aplauso es lo único que cuando sucede a tus espaldas te enterás inmediatamente.

Si alguna vez te aplaudieron sabrás de que hablo: sentiste un solo aplauso. EL de la gente enfrente y el de la gente a tu espalda. ¿Viste?  Es tal cual.  Y entonces estos tipos con el don de no tener espalda trabajan en un circo donde el don no sirve absolutamente para nada.

Y entonces fue que miré a la cara al comisarío , lo mas serio que puede y al forense lo mas risueño que me permitió la presencia de tantos cadáveres y concentrándome en aquél solamente

, delante de nosotros, la víctima número 7 atribuída al mismo tipo, con severas y repetidas marcas de apuñalamiento en la espalda precisamente les dije:

-¿El motivo? Interesante. Los sociópatas son muy originales en sus motivos pero siempre

tienen un motivo. Pero este no es muy original. El motivo es que busca lo que buscamos

todos. Las cocina a puñaladas en la espalda porque busca respuestas doctor, si señor comisario, el tipo busca respuestas.

Y eso era todo. Y el caso siguió abierto, y aquella espalda siguió abierta en 15 lugares

diferentes. Pero números , al forense y al comisario, como las heridas, les cerraron.

Me dieron la mano me pagaron y me fui a tomar lo único que me puede hacer olvidar una

espalda en aquel estado. Me dejé tragar por la calle hacia la luz del único restorant

abierto para pedir un café con limón y sin azucar.

Si queres olvidarte de algo , empeza por olvidarte del alcohol. Solo hará que recordés mas.

Un cafe con limón sin azúcar hará que no pensés mas nada. Salvo que tengas dolor la espalda.

Ah.. porque me olvide de decirles a los que me contratan siempre para dar mi opinión profesional sobre las víctimas: la espalda es mas bien muda, pero cuando rompe el silencio no habla, grita.

-Una aspirina con el café.- le grite al mozo. Ni riesgo de recordar espaldas adoloridas esta noche.

Cuando Roberto Sanchez alias Sandro volvió de la tumba para aparecerse por la Ciudad Vieja de Montevideo, nadie sabía bien que quería… pero lo averiguaron. ¿Demasiado tarde?

Mi Sandro de ojos saltones

(basado en el cuento corto “Mi Monstruo de ojos Saltones” de Robert Bloch)

Me estaba ahogando mal en un café recontra aguado de esos que aderezo con algunas gotas de jugo de  limón para mover mejor el vientre, mientras el “zurdo” Umpierrez y el “contáme” Goldman , se entretenían con sus tradicionales wiskis llenos de hielo girando y palabras cayendo.

El “zurdo” : nunca entendí por qué le decíamos “zurdo” ya que usaba la derecha para todo lo que le ví hacer en mi vida , desde agarrar los vasos mal lavados del boliche aquel  hasta pegarle una piña a un hincha de un equipo contrario.

Me atrevería a decir que las cosas mas privadas las hacía con la derecha también. Es solo una especulación, nunca había intentado ver ese tipo de cosas digamos “privadas pero accesibles” , ni siquiera con qué mano se la sacudía en el baño del bar después de vaciar su vejiga porque claro, eso queda feo , eso de andar mirando.

Eso si hablando de hinchas y  de equipos de fútbol al parecer cuando jugaba al futbol le pegaba con la pierna izquierda. ¿Sería por eso?   Nunca lo vi patear una pelota: el “zurdo” Umpierrez tenía 69 años. Lo mas que le vi patear fue alguna mesa de aquel bar cuando venía de mal humor. Y siempre las pateaba con la derecha.

(Le vi patear los años con lenta rabia al trepar el escalón del bar cada mañana, solo eso y nada más)

El judío Goldman: le decíamos “contáme” Goldman.  Todos sabíamos por qué le decíamos “contáme”. Era sicólogo  así de simple y empezaba sus consultas y sus charlas siempre con la misma frase: “contáme”.

Contáme esto, contáme lo otro.

Las consultas las cobraba y las charlas también pero en wisky así se ahorraba gastar el dinero el wisky y obtenía el producto directamente sin la intermediación de la moneda de cambio .  Valía la pena pagarle la primera vuelta para escucharlo.Las consultas no sé. Nunca fui paciente de él. Pero le pagué varias vueltas y le escuché varias charlas.

Era un judío criollo de esos pura filosofía que resumía tal vez en la esencia de su solo ser el milenario legado de inspiración hebrea con el mas reciente legado de viveza criolla local . Algo así como entreverar el libro de Proverbios de Salomón y mezclarlo un poco con un tango de Discépolo tomando mate en una sinagoga.

Un grande.

Pero “contáme” era en su propia capacidad intelectual modesto al menos ante la quizá también milenaria profesión de bolichero a la cual rendía casi que culto, y siempre alababa al “negro” Juan (cuyo sobrenombre es auto explicable dado que se llamaba “Juan” y era negro de raza) afirmando que un bolichero era capaz de dar cátedra al mejor de los psicólogos en cuanto a lo que a psiquis humana se refiere.

- Contáme Juan, ¿vo so consciente del curso de sicología que te hiciste gratis ahí atrás del mostrador?  A vos los clientes se te emborrachan un poco y te cuentan todo… a mi me lleva sesiones y sesiones sacarles los secretos que les ocasionan los trauman.  Llegar a la primera experiencia homosexual nomas me lleva unas seis sesiones… – le largaba con su extraño acento.

El negro se reía y como buen negro en él la risa no era una expresión del rostro, sino un virus que automáticamente contagiaba todo lo que lo rodeaba:

- Si “contáme”, si .. pero vos cobrás 30 dólares la hora.- le respondía subrayando cada frase con la totalidad de la blanca anchura de aquellos dientes.

- Contáme ¿y no vos cobrá 2 dólare el vaso del wiski este de contrabando? ¿y? ¿Me vas a decir que mientra te cuentan como le meten los cuernos a la mujer no se chupan 10 vasos mínimo?

Y como para ejemplificar , el psicólogo se tragó el contenido del vaso suyo casi con hielo y vidrio incluído  a lo cual el “zurdo” para no ser menos le imitó. Y yo preferí dedicarme a mirar el café en lugar de tomarlo y compararlo con la piel del negro Juan a ver cual era mas oscuro. Mi café era aguado: tenía prohibida la cafeína desde aquél ataque de pánico así que no necesitaba ser muy negro el Juan para ganarle.

Y aunque últimamente en todas las películas y algunos noticieros incluso que uno mira siempre un negro salva al mundo fuera Morgan Freeman or Barack Obama , o lo intenta al menos como Wesley Snipes  si en aquel momento me hubieran dicho que el negro Juan aquella tarde iba a salvar el mundo me hubiera sido indiferente por tonto el concepto, si me hubieran contado que iba a salvar el país me hubiera preocupado, y me hubieran dicho que salvaría la ciudad de Montevideo me hubiera reído tanto como si me hubieran dicho que aquel partido que se estaba jugando en el viejo televisor ante nosotros  lo iba a ganar Atenas 3 a 0 a Nacional.

Pero así sucedió. (No lo del partido, no.Nacional ya iba ganando. LO del negro Juan salvando al mundo)

Cuando Nacional le estaba haciendo el cuarto gol a Atenas se cortó la transmisión del televisor que nos miraba atornillado a aquella pared. Apareció la cara de nabo de Jorge Laleche, el informativista secundario y lanzó sin avisar una alerta que no fue meteorológica:

-Interrumpimos este programa para avisarles que el difunto cantante argentino Roberto Sánchez mejor conocido como  “Sandro” acaba de aparecer en la plaza Independencia, bastante podrido, con evidencia de descomposición digamos.. al menos mayor a la que tenía cuando estaba vivo y los ojos salidos de las cuencas y colgando según algunos testigos. Otros testigos afirman que esta plagado de una especie de gusanos gigantes con los que toma y arroja objetos a modo de tentáculos. Ampliaremos.

Y siguió el partido  pero nosotros ya no mirabamos la pelota aquella sino unos a otros como si nos hubieramos transformado de pronto en personajes de una bizarra película o uno de esos estúpidos cuentos de Robert Bloch.

Yo dije (porque alguien tenía que decir algo):

- Che.. ¿que joraca es eso de que Sandro anda haciendo de zombie por la plaza Independencia? ¿Es 28 de diciembre hoy y nos estan jodiendo ?

Si no hubiera esta prohibido fumar en los bares a partir de aquel decreto todos (incluso yo) hubieramos encendido un cigarrillo aquella mañana.

- Contáme, ¿te parece?.. yo no creo que el nabo este de Jorge Laleche se preste para una broma tan elaborada y con tanto detalle. A lo mejor es una alucinación colectiva. Lo de los gusanos gigantes que le cuelgan es plausible aunque improbable.. Aunque eso de los ojos colgando… – dijo Goldman.

- Bueno yo de muertos no sé mucho pero aunque no es normal que anden caminando por las plazas ,con o sin gusanos a bordo me parece absolutamente normal que se le salgan los ojos y le cuelguen , ¿no? Así que esa parte me sonó bien creíble.. además no creo que el canal cuatro fuera interrumpir un partido de Nacional contra Atenas para decir una pavada.- remato el zurdo Umpierrez haciendo señas con la mano izquierda al negro Juan de que le sirviera otra. ¡Pucha! Mirá por qué le dicen zurdo… cuando pide un trago lo hace con la zurda. Tantos años viéndolo chupar y no me había dado cuenta.- El único precedente sería la vez que cortó la transmisión de aquel clásico en la liguilla para avisar que se había producido un golpe de Estado , creo.

El negro Juan no dejaba de servir los vasos ni de mirar la televisión. Yo no perdía las ganas de decir algo y cuando no se sabe bien que decir lo ideal es decir lo que uno cree porque lo que uno cree dicho así siempre suena demasiado mucho para uno y demasiado poco para los demás.

- Yo creo que…. -(dicho así)

Pero la voz del informativista interrumpió un tiro de esquina en el televisor y una frase ociosa en mi boca  para decir:

- Ampliamos. El cantante fallecido Sandro , camina por la peatonal Sarandí ahora rompiendo con trozos de vía pública algunas vidrieras y mordiendo a algunas personas al pasar.  Al parecer las personas mordidas no se transforman en zombies según reporta el ministerio de salud pública y esa sería la buena noticia, por lo cual la guadia metropolitana ha mandado un comunicado disculpándose por los tres primeros mordidos que han sido dados de baja no por la mordida en sí, sino por un disparo en la cabeza preventivo atinado por miembros de dicha guardia… la cual sería la mala noticia claro. “Que se hubieran transformado en muertos vivientes hubiera sido horrible y que se hubieran transformado en Sandro mucho peor ciudadanos, comprendan”, declaró el ministro de Defensa quien en este momento se pelea con el ministro del Interior para ver quien encabeza el equipo especial que ira al encuentro del famoso canta autor argentino…

El zurdo agarro el vaso (con la derecha) y dejando de mirar un poco la tele dijo:

- Esto tiene que ser posta…. Lo que dicen está pasando de verdad como en las películas.

- A mi me parece joda, ¿Sandro mordiendo y mordiendo gente justamente? ¿No era que no le quedaba un diente ya antes de morirse? – dijo el negro Juan subiendo el volúmen del televisor y bajando el volúmen alcoholico de los vasos con un poco de agua como era su costumbre cuando nadie de los que tomaba alcohol le miraba las manos.

Ahí fue cuando “cóntame” Goldman se golpeó la cabeza con la palma de la mano como hacía siempre que recordaba algo en una especie de “Eureka” visual.

-Contáme esto… ¿no se dieron cuenta? Este es un ser que viene del mas allá que necesita ser comprendido, que busca y necesita algo y en su frustración rompe lo que encuentra a su paso y muerde… Contáme.. ¿la peatonal Sarandí no queda a unas pocas cuadras de acá?

Ahí caimos en cuenta todos de que estabamos cerca de aquella extraña noticia.

-……el cantante fue abordado por el recientemente electo intendente y un equipo  de la guardia de coraceros para intentar dialogar con él o en su defecto reducirlo. El resultado fue que el intendente electo esta haciendo atendido de una severa mordedura en el antebrazo que le propino el cantante mientras con una voz gutural que nunca tuvo en vida le cantaba “Rosa, rosa”, en cuanto a los coraceros dice textualmente un téstigo “que el porteño este se levanto con una fuerza bárbara se armó un desparramo de caballos, con los ojos colgando y todo los revoleaba onda Hulk…”

El “contáme” liquidó el contenido del vaso, se persignó y se apresuró hacia la puerta:

- Sandro muerto o no necesita un buen psiquiatra.

- Eso ya se sabía hace años .. – dijo el zurdo indiferente ensuciando un vaso vacío con un trapo que se supone debía limpiarlo.

- ¿Vos no eras judío “contame”? – dije yo curioso.

Pero Goldman no me respondió, ya se había perdido en la calle en la cual veíamos correr algunas personas  y escuchabamos sus gritos.

- ¿Lo decís porque se persignó antes de salir ? – me preguntó el negro Juan.

- Bueno por eso y porque el otro día lo encontré meando en el bar y fijándome bien me pareció que no la tenía .. bueno viste que ellos. Aunque claro no pude mirar con demasiada atención  no se cosa que pensará que yo, aunque siendo ya un veterano él fijate que…

Esta vez el que interrumpió mi discurso fue el grito de la Giselle la antigua prostituta de la esquina que venía a refrescar el trasero propio y la garganta de sus clientes al bar de vez en cuando. Ya no era prostituta ahora era simplemente una “trabajadora sexual” o sea desde el punto de vista laboral era colega de Goldman: le pagaban por hora por desnudarse delante de ella y sacara a flote lo peor y mas oculto.

- ¡Vo locos, está el porteño este que cantaba la canción de la “Rosa rosa, tan maravillosa” que me dedicó mi primer novio!

- Pero si vos te llamas Giselle no Rosa.. – dijo el zurdo.

- Pero no boludo, eso fue despué de meterme al negocio. A lo que voy es que yo andaba changando , ¿ta?, como siempre lo miro así y me pareció que era el Elvis Presli ese que dicen que no lo habían matado realmente y que iba aparecer que se yo. Yo me le acerqué a manguearle un autófagro y vi que era el Sandro y dije “tá , mató  . A este por lo menos les conozco las letras de las canciones “rosa rosa tan maravillosa como blanca rosa como flor y rosa larlala”

- ¡Seguí Giselle por favor!- le dijo el negro Juan y casí que le metió el trago en la boca sin el intermediario del vaso.

- Tá pará.. oí y lo veo así todo podrido y con esos gusanos verdes saliendo arrancando los bancos de la peatonal y mordiendo gente.  Me acerqué con una lapicera en la mano y el talonario de facturas de mis servicios en la otra, viste que soy “trabajadora sexual” ahora, bueno me acerqué le pedí que me autofagreara yo bien de bien así simpática vo me conocés..

- ¿Y …? – dije yo.

- ¡Me agarró , bueno o uno de esos gusanos que le salen, me reventó contra la pared y tengo la espalda hecha bolsa…!

La actual giselle y actual trabajadora sexual,  ex- Rosa y ex- prostituta, fue interrumpida por el “contáme”  que entró de la manera que la mayoría solía salir de aquel bar: cayéndose.

Nos miró a todos desde el piso, como tantas veces en que se pasaba de tragos pero esta vez estaba bastante mas lastimado.

- El nabo este del noticiero tenía razón… es Sandro , pero mide como 3 metros con gusanos incluídos. Tiene mas fuerza que un travestí enojado y no razona. Yo también tenía razón ese tipo necesitaba un psiquiatra..- eso fue lo que dijo y cerró sus ojos.

Yo lo miré y le dije:

- Pero “contáme”, ¿cómo que necesitaba un psiquatra? Vos fuiste .. ¿no? Mirá como te dejó…

Goldman abrió los ojos y la boca unos segundos mas para decir:

- ¡Yo soy psicólogo no psiquiatra pelotudo! Contáme…   otra cosa más antes de morirme.. soy judío si. Lo de persignarme es un trastorno obsesivo compulsivo cuando estoy nervioso… – y se murió.

Yo no pude resisiterme a apreguntarle:

- ¿Y lo de la falta de circuncisión?

Pero don Goldman ya no abrió la boca , bueno en realidad la abrió bien grande y cerró los ojos. Pero me refiero a que ya no produjo sonido alguno y menos aún palabras.

- ¡Dejá de hablarle loco! No te va a contestar. ¿No vez que está muerto?- me dijo el negro Juan que no sé en que momento se había pasado de este otro lado del mostrador.

- Bueno , Sandro también se supone que estaba muerto hace meses. Y sin embargo miralo ahí.. ¡está entrando por la puerta del bar negro!

- Si pero Sandro es parte de un cuento, Sandro.. Sandro….  ¡Sandro! – dijo el negro Juan mirando hacia la puerta hacia aquella espantosa aparición.

Dicen que los negros quedan blancos del susto cuando ven un zombie . No es cierto: el negro Juan se puso mas negro de lo que era cuando Sandro sin mas tramite lo miro desde aquellos ojos colgantes y le canto “Arrancaaaameee la vidaaaa de un tiróoon…”

Dicen tanta pavada en este mundo.  Dicen que los cantantes cuando mueren no vuelven a aparecerse, y ahí estaba el pesado de Sandro desafiando toda lógica.

El nabo de Laleche no había exagerado:  Sandro arrastraba los pies al caminar. Lucía “hinchado” por decirlo así, de enorme altura y de su cuerpo salían unos gusanos verdes y peludos gigantes que parecían tantear todo alrededor.

Los ojos colgaban de lo que podría ser nervios ópticos o venas o quien sabe qué , si yo de anatomía no sé nada.

El zurdo Umpierrez agarro a la Giselle y se la tiró arriba, y Sandro con uno de sus brazos y ayuda de uno de los tentáculos la tomó y la tiró por la ventana para afuera.

- Pucha.. segunda vez que la Giselle me rompe ese vidrio.. – dijo el negro Juan.  Sandro me miró a mi ahora, con la cara y con los ojos colgantes.

Yo le tiré todo el contenido de mi café aguado encime en la esperanza de que, pese a no estar muy caliente fuera suficiente para amedrentarlo. Sandro recibió el café aguado en plena cara, se relamió con una lengua descompuesta e hinchada  todo el café de la cara y como respuesta vomitó algo verde que no era comida.

-Otro café que me vomitan acá en el medio del bar.. – dijo el negro Juan. Sandro lo miró a él ahora, al propio negro.  El negro viendo aquel bicho acercarse hacia él , saco su celular del bolsillo y se lo ofreció.

Sandro primero tomó el celular y sin dejar de cantar con aquella vos realmente podrida (que a ser sincero no era tan diferente a la que tenía en vida) , lo examinó un poco yo pienso que viendo si en los ringtones había alguno de sus  éxitos pirateados supongo, y lo tiró por la puerta.

- Bueno esto de que tiraran un celular por la puerta si que es la primera vez que pasa… – dijo el negro Juan pero entonces la cara se le iluminó.

Le hizo una seña a Sandro , buscó nerviosamente en el estante de arriba de desde este lado del mostrador de manera algo incómoda, sobre las bebidas y tomando varios paquetes agarro a Sandro por uno de los gusanos y uno de los brazos y dándole los paquetes lo sacó a la calle a lo cual aquella monstruosidad se alejo en una inmensa nube de humo.

Laleche por la televisión informó que Sandro se había calmado y que había caminado hacia uno de los cementerios mas cercanos desapareciendo en una inmensa nube de humo, luego de “haberse encontrado con un bolichero de la ciudad vieja conocido como “el negro Juan”.

El negro estaba mas inflado que un  globo del lobo feroz.  La ambulancia sacaba el cadáver del “contáme” Goldman  del cual no se ponían de acuerdo no solo acerca de si estaba muerto o no  sino incluso si era judío o no , mirándolo desnudo ya en la camilla.

- Es judío si, pasa que el rabino ese era corto de vista y una vez castró a uno por error, de ahí en mas no se arriesgó mas y les hacía una tajadita fina nomás en el Mohel.. te digo porque yo también fui circuncidado en esa sinagoga y mirá…

Ahí se cerró la puerta de la ambulancia y se abrió la boca del negro Juan ante la prensa:

- Nadie se levanta de la tumba si no quiere algo, ¿verdad? O sea morirse es como dormir, como la siesta de las siestas… imaginate, yo como negro que pienso , ¿para que carajo me voy a levantar de una siesta tan buena? Pues para ir al baño nomás…

- Ahhhh.. entonces usted se dio cuenta que lo que quería Sandro era ir al baño como el extraterrestre  del cuento “MI MONSTRUO DE OJOS SALTONES” de Robert Bloch, y le ofreció pasar al baño y listo…

-  ¿Robert que…?  Bueno ta no importa , al principio lo pensé pero cuando lo vi entrar por la puerta del bar vi que Sandro estaba totalmente meado ya , bastaba verle los pantalones y bueno: oler un poco. Una cosa es el olor a difunto (que lo tenía claro) otra el olor a meado , ese era peor… Igual el baño es solo para clientes, eso también queda claro.

-Claro señor “negro” Juan , pero ¿pero si no quería mear entonces que quería?

- Bueno, el psicólogo Goldman se dió cuenta que Sandro quería algo. Pero el piensa como psicólogo yo pienso como bolichero. Y como bolichero yo sé bien que cuando un hombre entra apurado a un bar y pateando cosas quiere una de cinco cosas: o bien quiere pasar al baño.. cosa que no era el caso como dije. O bien quiere una barata put.. perdón quise decir una “trabajadora sexual de precio competitivo” – dijo ante la mirada de reprobación de la Giselle- cosa que comprobé tampoco era el caso cuando rechazó a la Giselle. O bien el hombre quiere un café aguado y no fue el caso tampoco pues lo vomitó cuando se lo tiraron, o bueno si entra un tipo oliendo mal y con la ropa hecha jirones lo que quiere en último caso en un bar de la Ciudad vieja es robar un celular.  Le dí mi celular y no lo quiso.

- Ajá.. ¿y entonces?

- Quedaba la última opción.  Recordando el célebre vicio del mas que célebre cantante , le tiré unos cuantos paquetes de cigarrillos claro de marcas diversas… eso sí le pedí que se los fumara afuera, por el decreto ese que salió que prohíbe fumar acá dentro , ¿vio?

Los periodistas se miraron asombrados:

- Y al darle los cigarros se calmó y se fue…

El negro sonrió como solo los vendedores ambulantes y los negros pueden sonreír:

- Algo así , me dio las gracias a su particular manera haciendome una versión del “Rosa Rosa ..” a ritmo de candombe supongo que dedujo que me gusta el candombe por ser negro, bah..  esos prejuicios.  ¡A mi me gusta solo música clásica!  Se prendió cinco a la vez, se puso uno en cada cuenca de los ojos , uno en cada fosa nasal y otro en la boca.. Yo le dije “dale suave que te vas a matar”.

Yo también miraba al negro Juan fascinado por haber sido un testigo secundario de la historia.

- Me respondió “Ya estoy muerto negro, no me preocupa morir.”. Se quejó que la muerte se hace larga y tediosa y que en el cementerio no vendían cigarros. Y eso fue todo.

Y eso fue todo.  El negro salvo al mundo a lo mejor, nadie sabe si Sandro iba a terminar destruyendo el mundo. O salvó el país.O el bar salvó o la catedral salvó o el Palacio… Salvo.  O a lo mejor solo salvó la ciudad vieja. Eso no estaba seguro, pero lo que si estaba claro es que el negro Juan salvo el día y un día es mas importante que el mundo mismo, que un país o una ciudad incluso si la ciudad tiene un bar una catedral y un Palacio.

Con el tiempo la historia quedo olvidada. Hasta la tarde que como si tal cosa Goldman apareció por la puerta y cuando el negro Juan le tiró con un paquete de cigarros nos dijo a los tres, alternativamente:

- ¿No ves que no estoy muerto pelotudo? Tenía catalepsia.   Y tampoco fumo zurdo. Y a esta altura no tengo claro ya si soy judío o no, pero tampoco tengo claro si vos sos gay.. -  y me dijo acercándose a mi- Contáme.. ¿por qué tan observador con ciertas áreas de los demas o dicho finamente por qué le mirás el pito a todo el mundo vos?

Me tocó a mi confesar mi secreto, mucho mas terrible de lo que hubieran supuesto todos. Me encogí de hombros , y le dije al psicólogo en aquella dura mesa de madera devenida en diván:

- Ninguno de ustedes me preguntó jamás a que me dedico.. soy enfermero- suspiré- Pero dejé la carrera de urología faltándome solo 3 meses porque mi padre decia que era una profesión de maricas que me hiciera ginecólogo como él. No soy un gay reprimido, soy solo un urólogo frustrado.

Y todo volvió a la calma, a lo mejor tal como Sandro necesitaba aquella nicotina que lo termino matando dos veces, yo necesitaba contarlo. Era solo una cuestión de necesidad.

“Un tango es una novela en tres minutos” me dio un viejo tanguero. Y también puede ser un comic de una sola página, un cuento gráfico. Clickea la imagen para leer el primero de la serie de CUENTOS GRÁFICOS basados en tangos.

La nostalgia es un cristal omniprsente que acompaña ciertas tardes montevideanas….

El cielo está embotellado

Montevideo embotellado

El cielo está embotellado
Nadie lo puede desembotellar
Llamen a Nadie entonces
que sin duda, Nadie vendrá

Nadie vendra a juntar mugre
y olvidos de mi ciudad
Nadie vendrá a escucharme
hijo de don Seguramente
Nadie Seguramente a escucharme
hoy vendra.

El cielo está embotellado
Nadie lo puede desembotellar
el desembotellador que desembotelle el cielo
no será Nadie… y Nadie será

Nadie Seguramente , junto a su hermana La Gente
a juntar los chicles pegados
de mi cansado caminar
que La Gente seguramente
escupió como al pasar
cómo se escupe un olvido
y una olvidada ciudad
la cual Nadie podrá pisar sin cruzarse
con una baldosa de menos.. y esá recordará.

Nadie seguramente te dijo
que La Gente esta loca
pronta para internar
pero parece tan redundante
de perdida esta ciudad
que mas da meterla dentro
de unos cuatro muros mas
si en esta tarde gris
con el cielo embotellado
nombre este o aquel de su encierro
Nadie la visitará.

.. el vidrio se tiño de burbujas

cuento corto

Cruzar por enfrente de un manicomio cada mañana, esquivando los pozos de un arenal puede ser una experiencia peligrosa. Porque la locura puede llegar a perseguirte como una autentica plaga , como lo averiguó ella esa mañana…

Balada para un loco

La institución tenía el frío de una reja cayendo bajo el peso del tiempo y eran pocos los que se atrevían siquiera a señalarla desde la calle de enfrente.

Pero Carla solía mirar la torre de la Iglesia mas allá, y al mirar aquella torre no tenían sus ojos mas opciones que cruzar todo a través de la institución.

La institución le pasaba desapercibida a ella, pero ella, en especial sus ojos, no le pasaban desapercibidos a LA INSTITUCIÓN.

Cuando el bajo sueldo y cansancio del bajo sueldo hicieron su efecto narcótico junto a lo único que abundaba en la institución, las pastillas, y aquel guardia dejó la puerta abierta LA INSTITUCIÓN se escapó del manicomío.

Carla caminaba por aquellos inmensos arenales  que rodeaban la zona. Solo a un gobierno tan corrupto como aquel se le pudo ocurrir autorizar la extracción de arena en plena ciudad.   Pisó lo de siempre en la calle: caca de gato, pues es sabido que la arena atrae la mierda de gato como la fruta podrida a las moscas o las niñas rubias a los padrastros.

Y cuando llegaba justo a la zona aún embaldosada y arbolada, la que pasaba frente al manicomio , al torcer la mirada para ubicar la torre de la iglesia no vio a la INSTITUCIÓN parada detrás de la reja como siempre.

Y desde detrás de aquel árbol se apareció,  aterrorizándola.  Al principio no lo reconoció y pensó que era un plancha que venía a arrebatarle la cartera o el celular, luego se dió cuenta que era LA INSTITUCIÓN. Y entonces realmente se asustó. Se comentaba en el barrio que LA INSTITUCIÓN había matado a su mujer y su suegra, que  la vieja le había cortado la cabeza a la mitad y se la había puesto de sombrero. Que a la mujer, harto de que se gastara todo el dinero que el tan duramente ganaba en zapatos,le había clavado las suelas de los zapatos en los pies.

La institución se apareció desde detrás del árbol y no desde detrás de las rejas del manicomio. Por eso lo vió. Tenía medio melón cortado y chorreando como un grotesco casco en la cabeza y agitaba dos trozos de plástico rojo con las manos.  Al principio no pudo notar lo que eran,pero le resultaban familiares.

Eran banderillas de taxi de esas que dicen LIBRE. Y entonces vió mas allá. El vidrio del taxi estacionado roto… tirado en la calle Don Enrico, el frutero nadando en su propia sangre con su inconfundible delantal azúl, rodeado de melones cortados al medio.

- Oíme.. yo sé que estoy piantado… las frutas de ese frutero me tiraban azares , ¿a usted le parece educado que me anden tirando cosas? – le dijo LA INSTITUCIÓN acercandose, mientras tiraba una de las banderillas que había arrancado a aquel taxi y sacaba una especie de flor de su bolsillo.

- ¡Claro que estas piantado , loco de mierda! ¡ Salí de acá! – le dijo Carla que reaccionando le pegó con toda la fuerza de su cartera.

El golpe le hizo perder el eje a LA INSTITUCIÓN y cayó de espaldas en el piso. Carla se asombró de su fuerza,pero pronto se acordó que ella era escultora en bronce y que solía andar siempre con alguna figura que le quedaba sin terminar en la cartera para ir adelantando trabajo.

Al caer la INSTITUCIÓN pudo ver sus pies sangrando , y aquellos clavos grotescos. Era católica  (por eso miraba la torre de la iglesia cada mañana al pasar , lo menciono por si alguien no se dió cuenta) , digo era católica así que estaba acostumbrada a ver pies clavados casi semanalmente en aquellas grotescas figuras de yeso que cuelgan en las iglesias romanas.

Pero lo que la impresionó realmente fue la mugre que tenían los dedos asomados de los pies de LA INSTITUCIÓN, nunca una imagen católica hubiera tenido esa mugre.Bueno quizá alguna virgen sobreviviente de un terremoto, pero ni siquiera…

Comenzó a correr o al menos intentó hacerlo pues las baldosas eran un tramo muy pequeño que pasaba frente al manicomio y después eran todos arenales.

Desde el frente, desde el manicomio , los dementes gritaban semidesnudos, semicagados y absolutamente meados bajo los efectos del Parsidol:

- Vivaaaaaa…. vivaaaaaaa……

LA INSTITUCIÓN se levantó a medias como para agarrarla.

- Yo sé si que estoy loco.  Ahora quiero que mires la luna… mirá allá adelante la calle Callao, ¿ves la luna rodando?

- ¿Qué voy a ver la luna infeliz sin son las 11 de la mañana?

Y le atinó una patada justo en la herida que la estatua de bronce le había dejado. El pie de ella no era tan contundente como la estatua y la institución se paró sin soltarla.

-  La luna está ahí .. justo en medio de esos astronautas. Es una lástima que venga ese corso y en su barco y les afane la nave a cada rato. Yo le llamo EL CORSO DE ASTRONAUTAS…

Era imposible zafar de la zarpa de un loco, y a lo mejor por eso le dicen zarpados. Se notaba que era un demente mas bien viejo al llamarse a si mismo PIANTADO en lugar de ZARPADO, pero la zarpa la tenía igual.

Con las mano la jalaba hacia el , y con la otra mano daba golpes al aire:

- ¿De dónde salieron estos niños Carla? No saben ni bailar un vals.. vení que les vamos a enseñar.

- ¡Estas absolutamente enfermo, soltame Mateo!

Ahí el loco aflojó la presión un segundo:

- ¿Cómo sabes mi nombre?

- Me lo contó uno de los astronautas, fue una alucinación compartida… ¡además yo no te pregunté como sabés el mio!

La patada esta vez fue en la hombría de Mateo Serviño aka LA INSTITUCIÓN , llamado así por haber sido el primer loco al que encerraron en aquel manicomio que se ubicaba en medio de aquellos arenales.

Mateo se dobló de dolor testicular y murmuró mientras se plegaba como una bolsa de nylon en el fuego:

-  Yo sé tu nombre porque yo miro a Buenos Aires desde arriba, me entero de todo.. Miro a Buenos Aires desde el nido de un gorrión…

- ¡Pero estamos en Montevideo pedazo de un anormal!, ¿no vés que estás loco?

Y corrió un par de zancadas pero tropezó esta vez con el cuerpo de don Enrico y una manzana a medio comer que este tenía en la mano.

LA INSTITUCIÓN se incorporó y se le siguió acercando, pese al dolor inmenso en su escroto.

- A vos te vi tan triste… vení … volá…

Ella comenzó a llorar en su desesperación. ¿Por qué no se había tomado un taxi ese día ? Hubiera estado segura. Y al pensar en el taxi miró el taxi con el vidrio roto desde donde LA INSTITUCIÓN había arrancado las banderillas. Ahí recién se dió cuenta que el tachero estaba adentró con la mitad de la cabeza, de la nariza para arriba cortada. El hombre ideal:uno que hable y escuche , pero no mire pensó.. y también pensó que tomar un taxi no era tan seguro con tanto guardia de seguridad mal pago que dejan escapar locos a la calle.

Y hablando de locos el coro se hacía cada vez mas fuerte desde las rejas de enfrente:

-Vivaaaa… vivaaaaa….

-¿Lo vés? Ellos quieren que vivas.. pero están locos Carla… vení tomá. Sentí… ¡este loco berretín que tengo para vos!

Carla nunca supo ni tenía tiempo para pensar de donde había sacado semejante machete aquel demente. Pero vamos a ver… ¿cuando un demente saca un enorme machete alguien se pregunta de donde lo saca? No man, eso es como cuando el conejo Bugs saca un atado de dinamita de un bolsillo que no tiene: aparece y ya.

Carla se levanto y empezó a correr por tercera vez seguida de mateo que caminaba tambaleándose como si fuera un zombie en lugar de un loco lo cual era comprensible después de tantos golpes que había recibido, y además claro , del golpe que le había dado Carla en la cabeza.

- Loco.. Loco.. Loco… cuando anochezca en tu porteña soledad Carla por la rivera de tu sabanas vendré.

Ella no paró esta vez de correr, hundiendo sus pies en la arena cada vez mas a cada paso, es jodido correr en la arena.

- No uso sábanas pelotudo, estamos en enero y hace un calor del carajo.. dejame…

- Con un poema y un trombón… si.. a desvelar tu corazón…

Y ella corría por la arena y el manicomio quedaba cada vez mas atrás y la institución cada vez mas adelante.

Pasaron por el semáforo que daba tres luces celestes el cual Carla ignoró, ni un auto para pedirle ayuda. Desde que no funcionaba porque tenía los focos todos del mismo color por un error de la intendencia nadie tomaba esa calle. Siguió corriendo.

- Vení vola Carla…  vayamos a pasear por las cornisas con una golondrina en el motor.

- ¿Ni para la nafta tenés y me querés llevar a pasear desgraciado? – gritó Carla mientras corría sin cesar y llegaba a donde quería llegar… al único lugar que podía salvarla.

- Loco… loco… loco.. jajajajajajaja… si loco… como un acrobata demente saltaré bajo el escote de tu abismo Carla.

Ahí fue que carla se dió vuelta y lo enfrentó. Era su única oportunidad, miró a la derecha y a la izquierda . Era su única oportunidad.

- Si vas a saltar a un abismo.. pero al de mi escote.

- ¿Qué querés decir?

-¿No te sentís cansado?¿ Agitado?

- Si.. como si hubiera subido una escalera – dijo Mateo dejando caer un poco al lado el machete.

- ¡Es que de loco nomás no te diste cuenta que te hice subir persiguiéndome hasta lo alto de la torre de MI IGLESIA entendés, esta es MI IGLESIA!

Y plantándole un pie en el pecho lo empujo por la ventana del campanario.

Mateo cayó de espalda y mientras caia en el aire gritaba:

- Loca ellaaaaa… loco yoooo….

Carla se sentó un segundo. Hacía años que no fumaba , pero también hacía años que un loco no la perseguía para matarla. Bueno, a lo mejor solo quería violarla. Como sea encendió un cigarrillo. Y recién ahí notó la presencia de aquel viejito en el rincón, con cara de asustado .

- ¿Quién es usted?

- Esteee.. mi nombre es Astor

- Pucha.. otro loco mas..

- No en serio,  me llamo así.. ¿que quiere que haga?

- Ok… ESTA ES MI IGLESIA, ¿entendió?

- Si m´hija… si…

Ahí Carla pensó que el viejo podría meterla en problemas.

-¿Piensa llamar a la policía y dar parte de los hechos?

El viejo temblando tomo su portafolio con las dos manos:

- No m´hija.. en realidad estaba pensando en escribir un tango.

Carla apago el cigarro con una escupida y una pisada: sobre el pucho la escupida, y sobre la escupida la pisada. Así debería ser el dicho.

Otro viejo loco mas. Pero parecía inofensivo. Lo iba a dejar marcharse de su iglesia. Aquella de donde la habían hechado , donde le habían negado los hábitos que tanto anhelaba por.. bueno.. por aquel problema.

- Solo váyase.

El viejo  se levantó y bajó las escaleras casi rodando.

Carla rió y le gritó.

- Un tango… jajaja.. ¡viejo loco!  ¿Por qué no escribe una balada mejor?

———————————-

(dedicado obviamente al maestro Astor Piazzolla y pidiendo disculpas por la demora ya que el me había dedicado un tango. Estamos a mano nonino)

Los bares son en si mismo una historia de extrema poesía intrínseca en cada una de sus mesas.

Mesas de bar

Mesas del bar
de mar
de mármol cuadrado
cual dado
dado a los tajos

y poros
y por abajo madera
mas cera
antelación del sepulcro
se pulcro y verás
te matan las horas
te resucitan los cuentos
te recitan los vientos
la servilleta escondida
la sed-billete esculpido
el limón atrevido
que escupe y el esquivo
monadientes y la esquiva
sal que nunca,terminará de salir
para dejarte morir de sal
porque en los bares de la ciudad vieja
se muere de vejez y de sal
de sal a mirar
de sal a morir
de sala de bar
bar de alas negras

y a bordo de un café me animé

a mirar
mirá vos
mirá que bien
mirá que capáz
mirá que a lo mejor
mirá que en una de esas
una de esas
a lo mejor
es capaz
¡que b ien!
de mirarte a vos

cuento corto

Se despertó sin tener la menor idea de donde estaba y sin recordar ni como había llegado allí, ni quién era…

Ni siquiera recordaba QUE ERA exactamente, pero solo podía estrujar el pasto bajo sus manos.

Estrujando el pasto

Despertarse es deconcertante.  No hay datos previos: se abren los ojos y le información llega toda así como sin precedentes, ¿se entiende?

Y cuando abrió los ojos no tenía idea de donde estaba ni por lo que veía, ni por lo que escuchaba ni por lo que su espalda había dormido.  El dolor le tiró algún dato, pero así como de mala gana. ¡ Tomá este dato!  ¡Te duele la espalda! , ¿se entiende?

Pero un dolor de espalda lo único que te ubica es la espalda.No te dice nada mas, no te cuenta como llegaste hasta… ¿hasta donde?

Las manos las tenía raramente con las palmas hacia abajo. Las cerró y sintió que estrujaba … ¿pasto?  Bueno era un dato mas. Había pasado la noche tirado en el pasto.  Y lo que había mas arriba era sin duda , esto, ¿cómo se dice? Un cielo. Así es. Un cielo arriba , pasto abajo, una espalda dolorida. Estaba tirado en el medio del campo y ahí se había dormido. Y todavía era de noche. Y .. pará de contar . No tenía idea de nada mas.

¿Qué era su vida antes del pasto y el cielo enigmático allá arriba? Los datos no llegaban. Y las fuerzas tampoco. Intento moverse pero el único movimiento del cual era capaz era aquel estrujar de pasto con las manos.

Y lo siguió haciendo. Estaba húmedo. Ahora que lo notó , estaba húmedo. ¿Se podría decir que había llovido?  Se podría. Si pudiera hablar.

Pero no podía hacer mas que dos cosas: estrujar pasto húmedo con las manos, y esperar.

Y no tuvo que esperar mucho: unas luces le cegaron , esfumando el cielo. Unas voces.

- ¿Cómo es posible?

- Bueno.. se dieron casos. Son pocos. En la segunda guerra mundial dicen que varios de los alemanes. Hace poco un niño iraníe.. ¿te acordás?

No , no se acordaba de nada, pero la pregunta no estaba dirigida a él. Eran dos hombres que hablaban , si hubieran apagado las linternas y si hubiera sido de día podría haberles visto la cara. Pero solo veía unas sombras negras intercaladas con aquellas molestas luces….

Pero no las vio por mucho tiempo y se alegró antes de caer inconsciente. Si seguía viendo luces a lo mejor se estaba muriendo, ¿no dicen que se ve la luz al final del tunel?  Las luces se fueron, los sentidos… y olvidó mas aún.

La segunda vez que abrió los ojos en su vida (no recordaba otras) la luz era una sola, enorme y pensó que era el sol.

-¡Amaneció! – pensó.

Pensó con tanta fuerza que atrajo la mirada de los médicos porque si, tenían túnica blanca y a menos que estuviera en una fábrica de pastas seguro eran médicos. Eran dos , o tres.. no mas de cuatro. Todos con la mirada y diversas agujas clavadas sobre el.  Lo raro es que instintivamente cerró sus manos y las cerró sobre el pasto. Aún estrujaba pasto.

- Movimiento de ambas manos sobre el césped del lugar de la caída, posiblemente voluntarios.  Se presume conciencia pero sin capacidad de comunicación…. – sentenció uno de los médicos mientras le metía los dedos en uno de los ojos.

Eso si recordaba haberlo vivido antes, los médicos y sus manías de abrirles los ojos a uno como para que les vea mejor la cara.

- Si, es posible, pero no hay otro movimiento que ese. Recuerden que bueno.. la situación es crítica.

- Sabía que recortar el pan de pasto por debajo y transportarlo en él era una buena idea. Imaginénse separar el cuerpo de la tierra contra la que se golpeó.

Sabía que hablaban de él , pero no entendía bien de qué.

- Aunque el equipo especial perdió mucho tiempo.  Pero todo esto tendrá sentido si logramos obtener información subjetiva, si logramos hacerlo hablar.

-Ya está hablando.. el solo ha aportado mas datos que con el sistema anterior.

- Pero no es la idea.

Los médicos parecían discutir. Hasta que entro ella. La que lleno la sala de una luz mas brillante que la luz de la sala . La que lleno TODO, su mirada , sus pensamientos. De hecho movió los ojos , la miró.

Todos rieron.

- Doctora, parece que le gusta. Debimos suponer que su escote lo iba a reanimar mas que todos nuestros iodos y conductores.

- Seguro que ve algo mas que mi escote, sería frustrante para la aerolínea saber que gasto cinco millones de dólares en algo que tiene exactamente el mismo bajo nivel de inteligencia que ustedes dos.

Risas de nuevo. Y la doctora lo miró también.

Y le habló, eso no lo esperaba. No que le fuera a pedir el número de teléfono pero si deseaba que alguien le hablara.

- Hola.   Sé que puedes oirme.. es probable. ¿Recuerdas quién eres?

Quiso poder contestarle a aquellos ojos verdes, responderle a aquel escote.Pero mas que responder hubiera deseado mover las manos, estrujar algo que no fuera aquel pasto que habían transportado junto con él a aquella sala de hospital.

- ¿Recuerdas la explosión? ¿Recuerdas quién se levantó de su asiento y gritó?

No podía mas que mirarla fijamente, y ni siquiera sabía si la mirada tenía gusto a súplica. Estrujó mas el pasto.

- ¿Recuerdas si alguien gritó en un idioma que  no entiendes?

Uno de los médicos la interumpió:

- Doctora, del sistema de grabación establecimos que de hecho hubo palabra en sirio…

-¿Eso es fehaciente?

-Tan fehaciente como el intérprete sirio al que le pagamos.

La doctora encendió un cigarro en plena sala.

- Eso espero… la aerolínea se está haciendo de cierta mala fama debido a sus bombardeos de represalia por error. El público no tolerará otro Yemen…

- Doctora, ese ataque nuclear no fue del todo errado. Si no eran culpables estaban por serlo. Además el tipo nos despistó. Y en ese entonces solo teníamos las clásicas cajas negras.

- Así es. Pero con la inversión que hemos hecho en los PASSENGER C2 esperamos mejor inteligencia. – lo volvió a mirar- ¡Niño! No has hablado nada.. esperabamos mas de ti, pero seguramente ese hijo de perra se explotó en un asiento demasiado cercano.   ¡Recíclenlo!

Y se alejó la doctora. Y con su último esfuerzo pudo ver su espalda, su trasero, irse, dejarlo en aquella sala en manos de aquellos médicos que bajaron la luz del techo un poco y finalmente pudo verse.

Tendido sobre la cama.. no tenía piernas, pero seguro las había tenido se notaba que había habido piernas allí.

- Ok, vamos a desguasar, conserva la unidad intuitiva. Para ser el primero no anduvo mal. Aportó datos , pero fue una lástima que perdiera las funciones mótrices durante la explosión…

En el techo se veía, un montón de metal barato estrujado, no muy diferente a una lata de Coke arrojada al vacío de un mar.

- Ya mejorarán.. el día que no los manden ensamblar a Honduras con materia prima coreana. Y ese día te quiero ver.. a una caja negra no le podés hacer preguntas. Y a estos si.  Miran todo, saben todo. Hasta hacen amistades en los aviones…

La luz siguió bajando en intensidad y allí el espejo se volvió mas oscuro y su cuerpo brillaba, y sus ojos, y las chispas que el pecho desprendía.

- Apagalo ya, quítale la hiper bateria, solo la batería es mas cara que una caja negra.. ¿puedes creerlo?

Lamentó no poder hablar. Le importaba un carajo el terrorismo islámico. Le hubiera gustado decirle a aquella doctora no lo que pasó antes de la explosión, de la caída que ya comenzaba a recordar.. solo le hubiera gustado decirle que…

- Off.. vamos.

Y quedó a solas con el espejo sin poder ya verse ni sentirse.

El ojo del tiempo
reflexión

Un bar de la ciudad vieja, unos caramelos de uva, un par de ojitos para mojar en el café y justo entra Fernando Cabrera.

La nostalgia parecía confabular los elementos ese día..

El ojo del tiempo

Me comí un ojito con gusto a escuela y moña azul. La bolsita por un momento era mi propia cabeza, la estruje, la manipulé y la rompí y hurgando en el fondo mis dedos cual cucarachas,  como un recuerdo salió el ojito. Luna entera y no media luna, de aspera maizena y suave harina. De gota de membrillo como mancha de sangre al medio. Como un ojo de esos de verdad, como esos que usamos por ejemplo para mirar.

Y al comerse un ojo uno seguramente lo primero que haría sería tratar de acordarse cuando fue la última vez que se comió un ojo, con la esperanza de que no hubiera una vez anterior para poder decir : ¡hoy me comí un ojo , y no es poca cosa!

Eso me paso en Monterrey , México, hace un Goooooooooooooogle de años. En medio de la barbacoa de pozo en la cual como a la mayoría de las fiestas en que me invitaban en México no conocía a casi nadie, porque en México se conoce siempre a tanta gente que se termina por no conocer a nadie (ni siquiera a uno mismo) , se acercó un paisano a traerme el famoso “taco de ojo” con el cual regalan los mexicanos a las niñas de buen porte al pasar.

“Esa chava si que esta chida pa´charse un taco de ojo guey” ,decía el vato de la esquina en la Colonia  y le clavaba los ojos a la colegiala con mas ganas que Norman Bates el cuchillo a una cortina de baño.

Aquello que yo pensé era solamente una manera de decir que “se la comió con la mirada”, se hizo carne en mi mano, se hizo comida. Se hizo un ojo de vaca mirándome de una manera tremendamente expresiva mas si se tiene en cuenta que esa vaca había sido decapitada, cocida durante horas en un agujero en el suelo , y luego descarnada. Pero sin olvidarnos claro esta de que esa vaca estaba muerta. No sé si me explico.

Y sin embargo el ojo me miraba desde el taco con una vida que ya hubiera yo querido tener en mis peores momentos.Cuando me agarró la migra cruzando el Bravo, y reculé mas bravo que el propio río para desplomarme en el primer rancho que encontré yo no tenía tanta vida, por ejemplo. Cuando me cortó la luz la UTE (compañía de electricidad de Uruguay, N de YO) o alguna mujer, yo no tenía tanta vida. Si tanta vida como ese ojo que me miraba desde la tortilla de maíz caliente, y que algún día seguro había contemplado la vida del rancho que lo vio nacer sin conocer la vaca que lo vio morir porque hasta donde sé las vacas no se miran al espejo.  Las minas se miran al espejo y dicen que estan como vacas, no entiendo la comparación porque una vaca jamás se mira a un espejo.

Y los ojos son el espejo del alma. Y el mezcal me había duplicado el alma en el cuerpo y la visión en los ojos. Y ojo que yo seguía con la tortilla, con el taco de ojo en la mano que palpitaba y observaba mi boca, su destino…

Los rancheros me miraban casualmente usando sus propios ojos,  pues lo consideraron una suerte de privilegio, casi como si el preparar la barbacoa hubiese sido una corrida de toros y el ojo , el rabo o la oreja tirada al palco de honor, que en este caso no era mas que una silla de plástico barata.

No me costó tanto como hubiera supuesto. Lo metí en la boca, lo dejé caer sobre la lengua y se agazapó a un costado. Y sentía que me miraba aún desde dentro de mi boca.

Lo mordí confiada en mi experiencia previa. Y ahí fue que me percaté que no tenía experiencia previa en morder un ojo de ese calibre. Salvo los de algún pescado que ni cerca, ni cerca. Son ojitos, digamos y no por ser de maizena sino por el tamaño. Y los ojitos  de verdad, que en realidad son ojitos de mentira, de los que comía en la escuela, esos eran mis dos precedentes y ninguno de los dos se parecían a aquel suculento y expresivo ojo de vaca.

Estallo el líquido ocular como desparramando todo lo que la vaca había mirado y junado y relojeado y calado y fichado y campaneado y vichado en su vaca vida  y quizá fue el vertigo de sentir la presencia de un ojo del mismo tamaño practicamente que el mio en mis dientes que hizo que me supiera a un manjar incomparable. Tenía gusto a recuerdos porque los recuerdos es raro saber por donde salen , pero casi siempre entran por los ojos.El resto del taco sonó desabrido a comparación de aquel primer ojo que me tragué, gelatinoso y profundo.

Y ahora me acordaba, estando aqui en cuando en el bar  (right) pedí un ojito de esos de maizena desayuno casi tan popular como el croasán , eterno rival de la medialuna.  Y el ojo de vaca apareció como mi primer precedente, pero el ojito tenía gusto a escuela y a moñas azules no a campera o zapato o a mugido o a rancho o a barbacoa.

Y parece que los ojitos son evocadores de nostalgia a un grado mas allá de lo que uno comprende.

Porque  de la nada de una calle de rambla sobrecalentada entró Fernando Cabrera en el bar.Si el mismo que me acompañaba en tanta lejanía con esas canciones que muchos declarán de olor a bajón. El del digerible (digerible precisamente por su banda sonora) ,  el de la música extraña que a mi me resultaba cómplice. El cantante popular (que país extraño Uruguay.. que Fernando Cabrera sea un músico popular es de esas cosas como la del Cerro Chato o la Carcel Libertad) , entra en el bar y se sienta y pide un Martini.

Es un capo el fernando, quería ir y decirle SOS UN CAPO NANDO . No soy de saludar músicos solo porque son conocidos, no soy de elogiar por cholulez. Pero el tipo está ahí y el ojito en mi mano. Y yo iba a la escuela todavía cuando las primeras cosas de Fernando sonaban en casa y me fue acompañando toda la vida. Ahi tenés, el ojito se quedó en la escuela y recién volvía, pero Fernando Cabrera siempre había estado ahí.

Quería ir y decirle SOS UN CAPO Nando, no quería armar Bardo. Pero como todo escritor espécimen con la vista cansada tengo la necesidad de decir alguna estupidez porque los que escribimos no sabemos hablar.

Lo bueno de decir estupideces es que uno queda como un estúpido, así que al menos termina siendo sincero.  Bueno, Fernando mas o menos la idea fue esa, nunca lo había visto y lo curioso es que planeaba con mi mujer ir a verlo por primera vez esta semana.  Es como en las canciones,  me quedó la misma impresión que cuando conocí a Pablo Goncálvez: podría ser el vecino de al lado. Y eso es lo que vuelve a cierta gente terrible.

Terrible música. La de Fernando.

Y desaparecieron las moñas, y los ojos de vaca. Y me quedé solo con la casa de al lado. Me quede solo con el tiempo , que siempre está después.

Me quede a solas con lo que sucedió, me quede sin poder hablarle mas que a mi netbook en un bar lleno del único cantautor uruguayo del que me gusta todo lo que hace porque en realidad es como un ojo que mira la ciudad desde el Prado con la naturalidad del otoño apretado y cayendo en las bocas de tormenta .

Y llegó junto con el único desayuno uruguayo que me gusta: el ojito. Y hacia años que no comía un ojito . Y a Fernando nunca lo había visto siquiera. Pero lo conocía de toda la vida claro.

“Muchas gracias.. un Martini”. Le pregunté que tomaba torpemente por si un día pintaba invitarlo. Yo creo que invitar a tomarse una a un artista nacional es como cargar de combustible las ruedas de la cultura de esta Nación. Así que hice patria. UN trago puede ser el padre y la madre de una obra de arte. Si lo sabre.

“Lo hubiera invitado a un ojito”, pensé, y salí a abrazarme con los últimos flecos de la luz del día que se moría de ganas de llover.

El ojo del tiempo podría llamarse este momento. Y se lo pondré.

cuento corto

Estaba medio harto de ser juez. El mundo no era el mismo que había conocido, el mundo en el que había nacido.

Estaba harto de enfrentar a tantos depravados que se creían con derechos especiales…

Licencia matrimonial

-¿Que usted viene a qué? – preguntó el juez desconcertado, acomodándose sus lentes y haciendo todo eso que los escritores les hacemos hacer a los jueces antes de preguntar a que viene una persona , pero cuando lo preguntan por SEGUNDA VEZ, ¿eh? Es decir , la pregunta que se asoma por asombro como vecina de barrio al pasar un corso.

-Ya se lo dije señor Juez, pero se lo repito. Quiero un permiso especial para casarme con Facundo. Lo amo, el es poco expresivo .. pero sé que también me ama.

El juez tosió un poco, era uno de esos tipos chapados a la antigua de veras. Cuando se enteró que su hija tenía novio , tuvieron que sacarle consulta con el cardiólogo y termino siendo un consumidor mas de Captotril .  Y eso que la hija tenía 23 años, y si vamos al caso no era su primer novio en verdad. Y si hilamos mas fino, ni siquiera era hija de él. Pero estas noticias no hubieran sido compatibles con su respiración contínua. Y ahora, este tipo enfrente.. uno de estos tipos que ahora quieren derechos.Un degenerado.

- Entiéndame… la ley no lo permite.

- Por ahora.

- Si por ahora , pero no lo permite.

El hombre, barbado pero algo delicado en los modales se levantó de la silla:

- Mejor dicho NO LO ADMITE. Porque las leyes no pueden ignorar los hechos… Yo vivo con Facundo hace cinco años.

Ahí es donde el juez decidió ir contra su naturaleza de burócrata y darle un sermón a cambio de otro:

- Escuche, usted es un hombre.. ¿entiende? ¿Por qué no se casa de una manera “normal”..?

- Claro, y lo normal es casarme con una mujer y ser felices y comer perdices. Genial. Pero yo nací con gustos diferentes que deben ser respetados. Además, ¿quién nos dice que es normal y quien no?  Desde que varios canales de televisión me dicen que dios no existe, y salvo que dios fuera usted , es un hombre como yo…¿cómo se atreve a dictarme a quien amar?   Además si usted fuera dios , tampoco le escucharía porque no existe.

Fumar en las oficinas públicas también estaba prohibido, pero el juez sacó la caja de cigarros de detrás de la pequeña estatuilla de Artigas y le ofreció uno al visitante. Nadie iba a ponerle una multa a un juez de seguro.

- No gracias no fumo, y usted no debería con todo respeto su señoría…

-Señoría y que ocho cuartos… déjese de joder. El que no debería es usted. De solo pensarlo me da asco.  (y al decirlo miró su cigarro acercarse a su boca y sintió una arcada solo pensando en…)  El matrimonio es algo muy serio, y ahora los progres se han tomado todo para la joda y quieren legalizarlo todo.  Pero , ¿sabe algo? Cuando todo sea legal, ustedes mismos los progres se van a deprimir y suicidar porque en realidad disfrutan yendo contra la ley. Cuando no puedan hacer nada ilegal se deprimiran y se suicidarán, cosa que ya es legal por cierto.

-Usted se cree profundo, y hay un capítulo de las Chicas Superpoderosas que toca ese tema, cuando Mojo Jojo es nombrado alcalde.

-Si.. lo admito. Lo ví ahí ,tengo dos hijas y ellas siempre miran.. pero escuche, ahí esta- volvió al contra ataque- ¡Ustedes nunca podrán tener hijos ! ¿No le dá eso la pauta de que no es natural?

-Hay hombres que se casan con mujeres estériles todos los días y tampoco podrán. Nosotros podríamos adoptar…

El juezo largo una sonora carcajada.

-Claro y cuando vaya usted con .. ¿como dijo se llamaba?

-Facundo

- Con Facundo a buscarlo a la escuela, y los vean a los dos.. usted es el papá, ¿y Facundo?

- Un amigo. Es lo mas normal del mundo. La sexualidad es privada, yo ando teniendo sexo con Facundo en lugares públicos. La gente nos ve, ve el cariño que nos tenemos y le aseguro que la mayoría lo ve como algo normal.. bueno si no nos excedemos.

El juez sintio que el mundo había perdido el juicio , y el de juicios sabía bastante.

- Le daría el permiso , ¿sabe? Solo para que esta sociedad se termine de enfrentar a su propia locura en los medios.

- No es ninguna locura. Hay muchas parejas como nosotros. Incluso en el interior del país donde tantos tapujos metió esta sociedad machista, en lo mas profundo del campo ahora se destapo lo que sabemos hace años: que es donde mas gente con mi opción sexual hay….

-Basta mire – dijo el juez escupiendo el cigarro como si de pronto se hubiera transformado en un indeseado objeto sexual fálico incompatible con su mente a la antigua. – Le daré el permiso, conforme a la ley que usted mismo citó al entrar que nos otorga a los jueces autorizar matrimonios especiales hasta que existan regulaciones de carácter general.

Y sentándose firmó la papelería pertinente, ante la mirada de felicidad del hombre.

-Tome.. me hizo doler la cabeza, espero irme temprano a casa. ¿Había alguien mas afuera ?

- Si un hombre con una niña rubia y un osito de peluche celeste.

El juez, se tomo la cabeza entre las manos como hace todo juez casi al final de cuento.

- Solo eso me faltaba.. bueno , ese ya es mi  problema, ahora tome su autorización, y ¡váyanse usted y Facundo salgan ya de esta oficina antes que llame a seguridad o lo declare a usted demente! ¡Ya no les soporto ni el olor !

- Podríamos demandarlo por discriminación.. vamos Facu, mi amor, ¡nos casaremos!

Facundo lo besó con cariño y el juez casi vomita cuando el hombre respondió al beso. Dejando entrar al Señor, la niña rubia y el oso de peluche celeste, el hombre se fue feliz camino del registro civil junto a Facundo que como si supiera lo que pasaba relinchó  sonoramente su alegría como todo caballo.

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por Gerardo Bloomerfield, febrero 2010