Al llegar a su casa, Peter, miró a su alrededor. Tenía una estufa a leña, no de las de ladrillos no.. tampoco era leña de verdad, sino una imitación barata. Pero tenía.

Tenía un libro en la mano de su escritor favorito : Arnoldo Masterpeterson. No era el último, no… tampoco era un libro de verdad: sino un PDF impreso que se había bajado de internet. Pero tenía.

Y bueno, mirando así el resto de su vida después del trabajo , después de las siete de la tarde, decidió sentarse en el sofá de cuero (no era cuero original, no. Ni tampoco era lo que se dice un sofá, pero era cómodo) y meditar. Simplemente se dijo: “Voy a meditar… me siento feliz: mi hogar, mi familia. Vale la pena pensar en todo lo que tengo”

Y ahí se quedó meditando un rato. Un rato que quizá fueron unos 10 minutos o mas, hasta que sintió los dos ojos clavados de su mujer en el costado de los suyos propios, porque no hay punta mas aguda que la de otros ojos mirando el costado de los nuestros.

Preparó la voz para saludar, y la primera frase tenía un olor disculpa absolutamente involuntario que le sonó falsa:

-Amorcito… no me había dado cuenta que estabas ahí.

-Sí… hace una hora que estoy acá mirandote… - gatilló la mujer arriba del after work.

Peter pensó que quizá había perdido noción del tiempo en su reflexión. Perdonó y atenuó la irrupción, porque lo que tuvo tenía tendría tengo de tener que tener  y dijo:

- Bueno, no creo que tanto , pero disculpa. Estaba simplemente…. - como corazón contraído con corazas cortadas comiendo cortinas………->

-… RARO. R. A. R. O.   Esto estabas… ¿se puede saber que te pasa y por qué andas así tan raro? - rara ración racional raspada rapidamente ———->

Peter sonrió debido a que justamente , se sentía feliz y nada le pasaba que no fuera la placidez del after work, thel aquel FINAL DEL DIA que era estupendo porque no era estupendo precisamente y así lo dejó caer:

- Amor: no me pasa nada. Solo pensaba en lo feliz que soy y… - y … y?

- Si claro. ¡Andá a embromar a otra con ese cuento! Y ahora dime que te pasa que te quedas ahi una hora en silencio mirando el techo… -  (”y al techo no le gusta que lo miren si lo mirás mucho va y le cuenta a todo el mundo que estas loco, pero loco loco , como aquel vecino una vez que comenzó mirando el techo y d..” )

- Bueno yo.. - él.

- Si … TU. - él.

- Pero es que solo pensaba y… -  (pensar es una actividad peligrosa de hacer a solas. No pienses a solas man, creeme o lo lamentarás tanto que tendrás que volver a hacerlo)

- ¿Es otra verdad? ¿Pensabas en otra mujer? -  si claro y como no, como si…

- NO. No amor, ¿cómo crees?  - ya… lógica.

- Lo dijiste lo dijiste.. siempre lo niegan cuando es otra- dijo la mujer de Peter llorando  y se fue al CUARTO dejando a su marido MEDIO atónito tras de si. Y a la sombra de su hija ENTERA adolescente que había bajado de la habitación a buscar un vaso de soda para acompañar esos fritos que nada bien le hacían a su acné pero que valen la pena porque lo que menos mira un varón en la adolescencia es el rostro. En cambio los fritos…

- Hola Miriam. ¿Sabes que le pasa a mamá que..? - si , come on , dejala entrar..

- Ah no sé pá… no me metan en sus líos. Yo ya bastante tengo con el exámen de geografía sobre todo ahora que las fronteras cambian todos los días y…  -  y?

- Miriaaaammm….. - se escuchó la voz de la madre desde algún lugar del clima tenso..

- Parece que mamá te quiere meter en el tema hija, ve a ver que quiere.

Y el televisor no estaba encendido. Pero la señal , si la hubiera visto pronosticaba un poco de frío no para al otro día, sino para el fin de semana como si alguien se fuera a acordar…

……………………………………………………………………………………………………………………………….

Al llegar al consultorio, el señór Peter Perez, miró a su alrededor. Tenía unos puzzles en la mes, no de los de ladrillos no.. tampoco era madera de verdad, sino una imitación barata. Pero tenía.

El psicólogo tenía un cuaderno en la mano de su marca preferida : Masters. No era el mas caro, no… tampoco era un cuaderno de verdad: sino las tapas del mismo encarpetando unas hojas sueltas. Pero tenía.

Y bueno, mirando así el resto de su vida después del trabajo , después de las siete de la tarde, decidió sentarse en la silla de cuero del consultorio (no era cuero original, no. Ni tampoco era lo que se dice una silla, pero era cómodo) y escuchar. Simplemente se dijo: “Voy a escuchar… no tengo idea de por qué estoy aquí pero si ella me pidió que viniera por algo será.”

- Y bien.. ¿señor Perez? -  clava la lapicera el psicólogo, acá no usan PDAS , la tinta.. la tinta todavía les suena a sangre del paciente analizado que ellos deben extraer. Da igual jamás las leen.

- ¿Bien qué?

- ¿Como se siente?  - …………………

Su esposa lo miraba a su lado, a punto de horrorizarse por una certeza. Su hija los esperaba afuera ajena a todo y mucho mas no se le podía pedir.

- Pues.. confundido. - y así es que uno paga por responder obviamente preguntas obvias un precio que resulta obvio solo para el que cobra.

- Si.. es normal que esté confundido. Luego de lo que pasó con su hija… - y la cara del doctor licenciado era casi de morbo. Dentro suyo una sonrisa cómplice quería romper a patadas tanta ceremonía académica.

- ¿Qué le pasó a mi hija? - (esta pregunta en una escuela indica problemas para la hija. En un consultorio de psicólogo indica problemas para el padre. En el ginecologo implica problemas para la madre…)

- Digamelo usted… - único lugar donde el cliente no lleva las riendas. Ni debe. Ni quiere. Ni puede.

- Pues no tengo idea. - y ahí el tono ya comenzaba a caer en la sección “preocupación grave” de sus modulaciones.

- Lo niega.. y eso es típico en su caso. - el psicólogo anotó en el cuaderno y miró a la mujer- Señora tanto él como su hija han bloqueado el episodio de abuso: su hija lo niega, el lo niega. Es el principal síntoma: la negación. - y firmó el cuaderno como un decreto.

- ¡Monstruo! - exclamo ella haciendo temblar los labios uno con otro y haciendo todo eso que hacen las madres cuando se enteran que una hija sufrió abuso.

- Pero.. pero.. amor.. yo solo vine aquí porque tu me lo pediste, ¿de qué están hablando? - Peter quería un traductor. Se sintió ajeno a lo que escuchaba como si fuera otro idioma.

El psicólogo miraba seriamente y apuntaba. Y también deslizó otra frase por abajo de las sospechas de la mamá y el papá:

- Quizá estaba .. levemente intoxicado por el alocohol señor Perez y por eso no recuerda… - y la sonrisa cómplice que casi se vio.  <<<<REWIND<<<< …. se vio.

- ¿De que alcohol me habla? ¡Yo no soy alcoholico!

- Entiendo que lo niegue… todos los alcoholicos lo niegan como sabrá. Tiene que empezar por aceptarlo, es el primer paso a su recuperación y….

La mujer ya sin contenerse se le avalanzó encima e intentaba golpearlo de alguna manera que su propia ira se lo impedia.

- Señora, por favor calma… aquí no estamos ni para juzgar ni para castigar a nadie. Acuerdese que nos pagan para que la culpa no exista - dijo el psicólogo- Para eso está la policía y dicho sea de paso…en los casos de abuso de menores tengo costumbre de llamarlos antes de la entrevista por las dudas…

….presionando un botón la puerta se abrió y dos fornidos agentes entraron tomando a Perez por los hombros y arrastrándolo lejos de su vida.

- Se los dije papá… déjenlo , no me hizo nada, suelten a mi papá- dijo Miriam su hija al pasar. El acné seguía en su lugar. Los labios manchados de fritos. Ni siquiera había dado un beso todavía….

- Seguro la tiene amenazada .. o ella sigue negando el hecho. Es típico que digan eso señora. - sentenció el psicólogo.

Y pasó al siguiente caso con menos interés cada vez.. cada mes.. cada año. Cada sueldo.

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Ya en la celda, se ubicó lo mejor que pudo. Las heridas eran tan graves que solo tardarían unas horas en dejar de doler por autocompasión del sistema nervioso. Pero lo peor había sido desde luego, el ser violado de mala gana por los reclusos de su celda. En la vida real hay dos formas de violación: por placer y por necesidad. En la cárcel solo hay dos: por necesidad y por castigo.

El policía cuando lo tiró dentro de la tristemente celda 14, dio la clave: “violador chicos… hagan lo que puedan”.  Las leyes de la cárcel son las leyes. Las leyes nos mandan a un lugar donde no se cumple ninguna de las leyes por violar las cuales nos mandaron allí. Pero hablando de violar, si ser violado por necesidad es feo , por castigo es peor.

Peter hubiera deseado poder hacerle el amor a un adoquín en ese momento para borrar de su mente el hecho de que su última experiencia sexual era haber sido abusado por castigo por un grupo de delincuentes que ni siquiera conocía esa mañana.

Al levantar la vista desde el piso el policía desde las alturas lo miro sonriente:

- A ver si te quedan ganas de andar violando chiquilinas..

Le quedaba fuerza para repetir la verdad una vez mas:

- Yo no le hice nada. No hice nada.. soy inocente…

Y desde la arrogancia de un uniforme, el pensamiento sencillo del agente respondió con sorna:

- Si claro. Es típico que digan eso… pero los que no se arrepienten,  son de los peores. Me parece que te transferiré a unidad psiquiatrica de máxima seguridad.

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- ¿está loco?

- no.. no lo estoy

- bueno.. eso dicen todos los locos…

- mire.. sé lo que digo. Estoy en mi sano juicio.

- Pero si no está loco.. entonces usted es un enfermo. Violó a su hija, a pocas semanas de incendiar la fábrica…

- Pero yo no hice nada de eso.

- Hasta que no admita su responsabilidad, no podrá iniciar el camino de la recuperación, ¿entiende eso? Y hablando de juicio…

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El abogado fue breve ante el juez.

- .. entiendo que la evidencia apunta a que mi defendido también está implicado en todos estos crimenes adicionales sin resolver. Su perfil encaja y el hecho de que siga negando y diciendo que no mato a esas dos monjas con una cuchara de madera, ni planeó los incendios de la zona Norte lo incrimina directamente. Pero no tengo manera de que asuma su responsabilidad.

El juez , suspiró con lástima y un poco de alivio.

- .. entonces accede en todo al pedido del fiscal…..

El abogado ya no usaba corbata a esa altura. Seis meses de juicio. Y cada semana le añadían un nuevo caso sin resolver. El señor Peter era un imán de atraer culpas. Cuanto antes muriera mejor a lo mejor en el mas allá le hacían algún descuento…

-… bueno si. Solamente me conformaré con que  le den la inyección letal en lugar de la electrocución para que sufra algo menos. Ya negocié eso con él, a cambio de ese privilegio renunciaría a su última cena lo cual le permitirá al estado ahorrar unos 24 dólares mas la propina…

- Ok.. ok.. bien , pásenlo al sector correspondiente… y que en quien quiera que crea se apiade de su alma. Yo ya bastante piedad tuve con su sistema nervioso.

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Cuando el violador-asesinomultiple-terrorista-narco Peter alias Pedro alias Parco alias El Carnicero Viviente alias El Violín, etc, etc fue electrocutado (un guardia descubrió que había comido una galleta oculta durante la madrugada antes de su ejecución y el trato acerca de la inyección letal quedó sin efecto), la población de aquella ciudad , en aquel fin de semana frío se alegró de que hubiera un monstruo menos.

Hasta hubo una pequeña manifestación de alegría a las puertas del reclusorio cuando murió aquel tipo gritando su inocencia.

En el bar todos tomaban indiferentes una copa de DIA MAS, luego del AFTER WORK y el de barba de mayor crecimiento comentó a su mejor amigo:

- Si claro.. inocente. Como no.

Su mejor amigo al que recién conocía hacía unas horas decoró una frasé con la sabiduría que solo un wisky barato otorga a las frases:

- De monstruos así en parte todos somos culpables…

El joven guitarrista, pidió permiso al guarda. Mero tramite, formalidad intrínseca y obligada. Ningún guarda o chófer niega el permiso a un músico. Ni siquiera he visto que nieguen el permiso a los músicos que tocan temas de sui generis, o de atahualpa yupanki. No es que no me gusten, lo digo por aquello de que si se interpretan mal son bastante molestos.

Yo no me molesto fácilmente, excepto si viajo en ómnibus. Los músicos suben a los ómnibus. Pero aunque toquen a yupanqui o sui generis los dejan subir.

Este iba a solas con su guitarra. La sacó de la funda y se dirigió al pasaje , convertido en audiencia a la fuerza.

El ómnibus se transformó en una sala de conciertos. Los asientos de plasticos en butacas. Los boletos que despachaba el guarda en entradas de un recital. Las comidas apresuradas de quienes trabajamos en la calle, en snacks. Los pasajeros incómodos en espectadores, igual de incomodos claro.

Parece mentira cuanta magia puede hacer una guitarra sin proponérselo ! Después de todo el hada de la cenicienta a lo mejor no tenia una varita, sino una guitarra.

Pero no me gusta ser espectador de un concierto de guitarra, ni los omnibus , ni las guitarras, aunque no toquen a yupanqui o aunque lo toquen bien. El caso es que el guitarrista esgrimió su arma audible y comenzó diciendo.

- No quisiera comenzar sin mencionar que la siguiente obra, de mi autoria , es presentada a ustedes por gentileza de fabrica de pastas “La piu bianca” , donde los tallarines son mas finos que esta cuerda.. (e hizo sonar la cuerda, creo que la primera, o sea el mi.. lo cual a mi entender no indicaba que los tallarines fueran del todo finos).

El musico continuo mientras afinaba la viola:

-Los tallarines de la piu bianca siempre quedan al dente, no importa que se olvide de ellos en el fuego y los deje media hora.. no se pegan, ni se queman, claro. Y es porque están elaborados exclusivamente con harina blanca cinco ceros de molinos “El quijote” , de San José…. (y dicho esto, saco un pequeño paquete de harina de su bolsillo que lucia la marca el quijote)

Un agente de la DEA que viajaba de incógnito en el ómnibus se acercó al músico y tras corroborar que solo se trataba de harina , muy blanca eso si, lo dejo seguir su discurso aunque se bajó molesto diciendo:

-Me arruinaste la mision botija… las FARC usan este ómnibus para lavar dinero y me arruinaste la misión.. me deschavè por tu harina esa de morondanga… por qué no vendés caramelos como todo el mundo, pelotudo?

Pero el guitarrista solo podía sonreír, como cualquiera que sube a un ómnibus a vender, aunque no fueran caramelos. Y siguió el discurso

-La harina “El quijote” mantiene su pureza por ser envasada en bolsas de nylon de alta calidad de fabrica “El polimero” , mas de cincuenta años fabricando plasticos de calidad en nuestro pais … (acto seguido intentó romper la bolsa de harina en un sitio donde el agente de la DEA no habia roto… y no se rompió. Lo cual evidenció que solo un agente de la DEA era capaz de romper una de esas bolsas. Anote en mi memoria: comprar las bolsas marca EL POLIMERO Para cargar las cervezas negras. Siempre se me rompen.. y yo no soy agente de la DEA)

- Y por supuesto el polimero fabrica ademas cuerdas de nylon para instrumentos musicales, entre otras cosas.. y ahora con su permiso les voy a interpretar mi cancion “El vagon y yo”, un bello minuet que se me ocurrio en mi ultimo viaje a Eslovenia mientras pasaba de frontera en frontera en un tren de carga…

Arremetía ya contra las cuerdas, aunque la frase suene a boxeador y no a músico, cuando una viejita de esas que llamamos usualmente y con cariño “viejas de miercoles”, le pregunta:

-Nene..  ¿las cuerdas de tu guitarra, son marca el polimero?

EL músico borró la sonrisa de la cara e interumpió la ejecución. Miró a la vieja seriamente y dijo…

- Señora.. yo anuncio marcas porque me pagan. Es una forma de publicidad alternativa en boga como todos saben, los músicos callejeros somos oidos a la fuerza por mas de 2000 personas al día, lo cual crea un mercado potencial de mas de 60.000 personas al mes. Pero no.. ni mis cuerdas son marca EL POLIMERO, ni la bolsa en que guardo el refuerzo de mortadela , ni la pasta que me hace mi vieja es de la piu bianca, ni uso harina EL QUIJOTE para hacer tortas fritas..

La cara de desilusion del pasaje fue lapidaria.El joven necesitaba desesperadamente una revindicacion. Miró al suelo , como quien está a punto de confesarse y dijo:

-.. aunque para serle honesto, SI QUE tengo 10 gramos de coca en el bolsillo trasero derecho que no revisó el agente que se acaba de bajar las cuales SI PERTENECEN a las FARC lo cual no me hacen un fraude total.

Y para afirmar sus palabras, saco el paquetito y lo exhibió ante el asombro del pasaje venido en espectador en representación del cual, la vieja tras breves comentarios dijo.

-Pues adelante joven.. ¿qué espera con ese minuet? Siempre sone con escuchar un minuet a bordo del 156

Y el músico procedió con la formalidad que un minuet ameritaba entre sacudones y tirones propios de la urbe a esa hora.

Y la chica que tenia sentada al lado me dijo:

- ¡Eso es etica laboral y merece ser encomiada!.. cuando pase el gorro, le voy  a dar como 15 pesos…

¿A qué seguir mintiendo?
Si a mi lado no respiras…
ni cerca ni lejos ni mía
ni a la sombra de mis cuentos
cierras los ojos dormida?

¿Por qué seguir inventando
amores que ya no siento
promesas que ya no cuento
lamentos que ya no llanto
con llantos que ya son tantos
que me olvido de verterlos?
si pude seguir viviendo
asomado en esta herida
surco al medio de mi vida
que dibujo tu silencio
pude , vivo, ruego y pienso
que siguen mis pies el camino
a fuerza de saber mio
el cariño de los vientos

otra caricia no supe
otra caricia no espero
de la noche una huella marchita
de los cielos en la cara, el cariño del tiempo
la vida y la muerte estas…  insoportables puntuales
siempre a tiempo, siempre llegan a tiempo
otra caricia no entendí
ya sabes que no ruego
de la noche la huella , el mar grita
de los pelos en la cara,  el niño es el viento
las vias la suerte estas.. inherentemente rituales
siempre largas y adversas, siempre lento

¿Para qué seguir imitando
los besos?
El número 1 la toma
la número dos abre-boca
él se acerca y se convocan
ellos juntos se doman
como animales de tropa
uno al otro, cual si la ropa
fuera mucha y fuera poca
Plazas llenas de argumentos
¿para que seguir fingiendo
que puedo hacerlo?

Cariño , me estoy cansando de tu distancia
Siete años de sentencia
a aprender de olvidarte la ciencia
y saber de memoria la fragancia
de tu ausencia
¡Si fuera un veredicto no hubiera matado!
(No que lo haya hecho cariño, pero si lo hubiera hecho
y estos siete años fueran un veredicto
no lo habría hecho)
Me siento desecho de tanto imitar
me juzgué solo al llamarté “tardía”
ahora sé que llegaras solo a despedirme
a la tierra abrirme
quizá y ni siquiera
o tal vez, mas bien no
y la vida y la muerte , esas puntuales inoportunas
son mas rápidas que tú mi luna
con tu lamento de cera
cayendo por la campera
y por la cintura…..

Y terminado de escribir pensó en la multitud de silencios que el nombre de ella había invocado en el paraíso privado que tenía alquilado en su cuarto. Paraíso sin árboles: ni prohibidos ni permitidos. Paraíso sin plantas, pero lleno de frutos. Terminado de escribir se arriesgo a buscar los ojos mas temidos del mundo en el cd.. y lo irónico fue que antes de colocarlo lo uso cual espejo: miró la superficie y creyó verla sin abrir el cd.

Cual extraña tecnología , los ojos de ella le pedían permiso para guardarse como un dato, ahi mismo en el cd. Un cd terco, un cd porfiado, cruel, dichoso.. de los que no se rayan. Se felicito y se maldijo de que aún fuera legible. Lo puso en el lector y hecho a rodar la vida buscando aquel año….

Y como invitada de honor a cualquier agonía, ahí estaban. Decenas de fotos. Ninguna de ella, y todas de ella. Ella tenía aquello capaz de volver una foto de ella a cada foto sin ser ninguna de ella.

Ella y siete rostros mas..

Ella y un avión…

Ella y una víctima…

Ella y un empujón…

Ella molesta con toda esa gente alrededor.

Ella era el marco y el objetivo: ella nublaba las fotos y ahora lo entendió. Miró una y otra y entendió que no negaba a nadie en realidad. Entendió que no era perverso , sino simplemente reo de una sentencia dictada por sus propios labios.

Pensó en discar una vez mas, como cada año. No para hablar sino para escuchar cuatro letras de la boca que había silenciado para siempre. H.O.L.A.

O cinco: Y.O.U. A.R.E.      (still are)

Pensó en tantas cosas que no pensó en nada. Pensar mucho es no pensar nada, lo sabés, el lo sabe, el guarda el cd de fotos , el terco y porfiado y decide no nadar mas en el mar de los recuerdos. Decide que necesita un teclado donde golpear cientos de pequeños golpes porque si diera un solo golpe de tristeza derribaría las paredes.

El mira la computadora, y el teclado negro está allí.. y piensa que es poco.

Así que mira el teclado blanco, se sienta… y por si acaso del otro lado en la calle las piernas de plástico nunca olvidades de ella hacen eco un día, pregunta….

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